Comunicado desde cerca de Patricia

Patricia Heras, nuestra amiga, hermana y compañera dejó de existir el martes 26 de abril. Desde nuestro dolor y nuestra rabia, aún tan intensos como para poder salir a la calle a expresarlos, queremos comunicar lo que nos parece necesario para que no se sigan diciendo cosas inciertas o descabelladas sobre ella y su caso.

Patricia estaba desde febrero de 2006 atada a una acusación incierta y una sentencia de culpabilidad totalmente injusta y desacertada. Por culpa de esta situación tuvo que pasar dos años esperando un juicio injusto, tres años dependiendo de decisiones de personas sin alma, como casi dos meses en prisión y cuatro teniendo que ir a dormir allí. Todo esto lo llevaba con aparente sentido del humor y tranquilidad, como una guerrera.

Queremos expresar que Patricia no formaba parte ni del movimiento anarquista, ni punk, ni okupa, ni antisistema, ni nacionalista. Que era una mujer transfeminista y gótica, siniestra, romántica, madrileña de impura cepa, involucrada en la movida postporno y queer de Barcelona. Queremos expresar también nuestra disconformidad con que se la considere mártir o víctima. A ella no la mató nadie, se mató ella sola porque tuvo ovarios para hacerlo, no queremos que nadie se reapropie de su mérito y de su valentía para saltar. No hagáis de su decisión desesperada un crimen de estado porque fue su voluntad de acabar con su vida lo que la mató, aunque no dudamos que su circunstancia afectó firmemente a su voluntad.

A las personas más cercanas, en estos momentos, nos es muy difícil sobrellevar la presión de algunos medios o movimientos sociales que no la conocían y que han decidido convertirla en su bandera. Pero queremos ser parte de esa rabia colectiva y llevar a cabo una campaña en la que se sepa que Patricia era un ser excepcional y bello al que el Estado y el sistema maltrataron. Queremos que se sepa de la gran afrenta que se cometió contra su persona, así como contra otro de los acusados del caso 4F, Rodrigo Lanza -en prisión desde hace 5 años-.
Queremos con todxs vosotrxs denunciar esta injusticia y que se conozca su caso, el 4F. Nos gustaría formar parte de todas esas acciones que se quieren emprender con tanta energía pero necesitamos nuestro tiempo de duelo para poder volver a sonreír y recuperar nuestra fuerza.

Reclamamos a toda la gente interesada por el caso de Patricia paciencia y comprensión, solidaridad con nuestro dolor y que esperen un poco a que podamos reaccionar correctamente a todo esto. En breve nos uniremos a esta lucha, que es la de dar a conocer la historia de Patri, que también es la nuestra, así como la historia de Rodri y la de mucha gente más maltratada por este sistema de mierda.
Queremos que la historia de esta injusticia llegue lo más lejos posible y sirva para dar a conocer que el sistema legal está podrido y que es profundamente necesario un cambio en todo esto.
Mientras nos vamos despertando de esta pesadilla haced lo que el corazón os pida pero sin faltar a la verdad de Patri y sus ideas. Finalmente ella era una amante de la muerte y decidió ir a su encuentro.

Os pedimos, mientras, que si queréis informar sobre el caso os remitáis a su blog (http://poetadifunta.blogspot.com), porque sólo ella sabía lo que sentía, que os remitáis a su poesía, donde Patri expresaba sus sentimientos más profundos, y que no construyáis sobre su figura un ideal de algo contrario a ella, que no la convirtáis en lo que no era, que no hagáis de su decisión desesperada un crimen de estado, porque fue su voluntad de acabar con su vida lo que la mató.

Nosotrxs, su familia, su manada, os agradecemos todo el interés y el cariño, la energía y la fuerza que nos da saber que hay tanta gente que se solidariza con su caso. Y en la más sincera confianza os decimos que contéis con nosotrxs para lo que sea y que nos deis un poco de tiempo para digerir este palo tan grande. Cuando nos recuperemos, estaremos más fuertes que nunca, con ganas de luchar renovadas.

Gracias,

Diana J. Torres, Helen Torres, Rosa Ferrón, Flori Araujo, Ceci Puglia, Claudia Ossandón, Andy Clark, Lucía Egaña, Alfons, Elena Pérez, Majo Pulido, Silvia García, Mónica, Itziar Ziga, María Díaz, Javier Amilibia, Olga.


Os adjuntamos algunas fotos suyas, para que como nosotrxs tengáis presente su cara.






Y uno de sus poemas:

"Absolución"

He ahorcado a mi inocencia.
Su orgullo adolecido aún voraz no impide que se mee encima,
su belleza efímera,
expira con los últimos latidos suplicantes.
Perdida entre flujos corporales viscosos y detritos.
La he visto patalear rabiosa e indefensa hasta morir,
parecía más humana que yo,
en su rostro desfigurado leo un pánico sumiso y crudo
que me arde entre las piernas...

Le he cortado el cuello a mi ilusión,
la colgué de un semáforo ciego
y vi cómo se desangraba incrédula,
borboteando nerviosa,
vi el dolor brillar muy cerca,
se fue apagando velado tras su mísero destino.

Abro la caja y está vacía.

Pornoterrorismo a la venta en tu libreria habitual...

Este resumen no está disponible. Haz clic en este enlace para ver la entrada.

Muestra Marrana en Madrid

PROGRAMA:



WEB MARRANA:

http://muestramarrana.org/

Nos vemos allí que estoy de permiso!!!!

Mi Próxima Camiseta!!!

Feliz Semana!!!

ANAÏS en SEXOFONÍA en CONTRABANADA FM - 4F

SEXOFONÍA EN CONTRABANADA FM

Programa de radio en Contrabanda sobre el 4F


Primera Parte:

Brutalidad policial e injusticia judicial: el 4F visto por una mujer inocente (1ª parte)


Segunda Parte

Del 4F a la represión permanente en Egipto: la barbaria no tiene fronteras


Muchas Gracias Lady Ciriani

Cartas desde Wad-Ras 3

07-12-10

Hoy es martes, creo, porque aquí la semana es una prolongación continua del mismo día una y otra vez -como en la peli del día de la marmota pero más rollo “el día de la lechuga”-... efecto chicle lo he bautizado.

El puente ha sido extraño y gracioso, demasiado tiempo libre sin hacer nada
-sábados y domingos no hay talleres ni actividades y las internas pululan por los pasillos como zombies pidiendo de todo, sobre todo tabaco, y café(1), dado que las de régimen básico cobran los martes después de comer(2)y para el finde están sin un pavo y desquiciaditas perdidas -
lo cuál lleva al aburrimiento que unido a la ansiedad desemboca en broncas continuas, desquicie general y finalmente peleas y enganchones a la que te descuidas como pasó el sábado, no, el domingo (sorry, el efecto chicle).

El domingo el día amaneció nubladito y fresquete y así se quedó, como la bajada al patio los fines de semana es voluntaria decidí quedarme en mi sobreático leyendo cómics (diosa mía, qué buenorrísima está mi chica Tanque! Ahhhhh!!!) y escribiendo cartas calentita en mi nube de humo.
Por la mañana la cosa estuvo tranquila pero al hacer frío muchas internas volvieron a la fase con la subida voluntaria a misa. Sí hijas, sí, los domingos viene un cura con sus monjas y ofician su Santa Misa en una de las aulas donde se da clase entre semana, ni se me ha ocurrido acercarme, of course, vaya que me dé una reacción alérgica salvaje con convulsión incluida y acabe en aislamiento con un parte por hereje. Pero no acaba ahí, también hay subida voluntaria para testigas de Jehová... en fin... los misterios del Botiquín, que pasa tres veces al día administrando todo tipo de drogas legales bastante potentes, por lo que me cuentan(3)y veo, al margen de la metadona que fluye alegre entre estos muros y basta con una palabra tuya para aumentar la dosis.
Hilando os cuento que cada noche en el salón de vegetas unas cuantas reclusas se juntan para rezar, a veces cuando voy con mis compis a tomarme el cafelito(4)y marujear, me trago de pleno el espectáculo y veo como la cabecilla
-una rubia sudamericana internada también por drogas (que intentó captarme en sus filas y a la que pegué tal repaso sobre la dichosa ficción novelesca y machista no sólo del cristianismo sino del judaismo, budismo, islamismo y demás religiones que tuve a bien destrozar, que no se me ha vuelto a acercar)-
lee la biblia en estado semi-místico con sus acólitas cayendo de rodillas extasiadas buscando perdón para a continuación cantar todas con lágrimas en los ojos el Kumbayá Señor y otros grandes éxitos religiosos... Y estas sin botiquín... (y unas harpías, para que nos vamos a engañar...).
Bueno, que me pierdo... que de 11 a 13 el patio tranquilo, pero a las 16:30 no sé qué les dio que dos chavalas se liaron a hostias y supongo que por empatía se engancharon al otro extremo del mismo otras dos... ains, como estaba en mi camita tan pichi me lo perdí pero como este sitio es un hervidero de marujeos me enteré más tarde con pelos y señales por qué había sido el follón...
Una venta fraudulenta nenix... y una mención inadecuada a la madre de alguien... y con el patio revuelto (now ya sabemos de dónde viene la expresión) las cosas en fase se van enturbiando, los funcionarios se van cabreando, las niñatas gritando, las yonkis atacadas, las psicopatológicas despeluchadas...
Nos acostamos con un ambiente turbio(5).

El lunes de nuevo fiesta, la peña psicotizada sin nada que hacer, mi compi sin hablarme -ya se le ha pasado-, la única ocupación el cine a las 17, día de no comunicación...
A las 20:15, tras la cena, se lía en el pasillo otro follón. Arantxa, una vasca toxicómana enorme hasta las narices de Ángeles(6)
-otra toxi que hace el destino conmigo loquita perdida que llevaba todo el finde muy alteradita y ya se había comido un parte por cachondearse de un funcionario-
la trinca de los pelos y la estampa repetidamente la cabeza contra el suelo mientras es arruñada salvajemente, conclusión: los funcionarios corriendo por el pasillo comienzan a cerrarnos las celdas, la mitad de las internas o fuera o en otras celdas, guantes, cacheo, sacan un alambre de metal enorme de la habitación del conflicto, se las llevan a ambas a aislamiento y nos dejan encerradas a todas antes de tiempo... reubican al personal en el relevo de las 21:30 y deciden tenernos ocupaditas el martes para que no se vuelva a liar... así que nos despiertan a las 7:20 como un día normal para a las 21:30 mandarnos al cine -una peli espantosa de acción- o biblioteca y ni dios pululando por los pasillos, sorry, el pasillo de las aulas (ver plano carta anterior) con el baño cerrado para que no se queden hacinadas allí a fumar y puntualmente abierto durante 10 minutos cada hora y media(7).
Como no hay monitores ni nainoná, sólo talleres que lleven las presas y extensión del horario de patio, momentazo que aprovecho para leerme “El asombroso viaje de Pomponio Flato” de Eduardo Mendoza que me lo ha dejado una presa colega descargadito de internet.
En estos días me he tragado por cuarta vez “Arrástrame al infierno”(8) que me la piloto tan bien que parece como si la hubiera dirigido yo misma... jjj viva el fetichismo!!!, con tan buena suerte que el día anterior -viernes noche- en un zaping televisivo
-el mando lo suele tener Cris, la veinteañera rumanita del Raval que es la que paga el trapicheo y prohibidísimo alquiler del aparato(9)-
surgió ante mi desorbitada mirada “El ejército de las tinieblas” perteneciente a la insigne trilogía del Sam Raimi -para los profanos, director de Posesión Infernal y mi Xena- la cuál me tragué turbada y con la que procedí a pajearme aprovechando que mis compis de piso cayeron desmayadas, -salvo la del bajo A que no me ve ni a tiros- hasta aquí bien.
El domingo gracias a las diosas me librásteis del suplicio de tener que tragarme “Mortadelo y Filemón”
-qué bonitas sopresas este finde chicas, mil gracias... y qué manía más rara que os ha entrado a todas con enseñarme las tetas, oye!!-
pero la cosa se fue torciendo malignamente
-mis compis plantaron un espantoso programa con una pitonisa inglesa contactando con familiares muertos de pesonajes rosas famosos que me produjo espantosas pesadillas con la Campos (madre)-
y desembocó en “Moll Flanders” el lunes en la sesión de cine, que aparte del pivón (rubiaza maciza de “La princesa prometida” y “Santa Bárbara”) puede llegar a desquiciar los nervios... y un truño de acción esta mañana a las 9:30 a la que se ha sumado “Doce en casa” a las 17:30 que me han dejado desquiciadita perdida y más pallá que pacá, con dolor de estómago, cabeza y creyendo firmemente que si sigo/siguen a este ritmo, voy a perder la cabeza.

Quizás os preguntéis por qué me trago semejantes castañas pilongas aún a riesgo de acabar perdiendo el sentido común pudiendo leer felizmente en la biblioteca...

Respuesta 1:
como ya he dicho, la biblio aquí es más como un bar pero sin alcohol, lo mismo se pelean a grito pelado que se monta un concierto de flamenquito improvisado por las gitanas residentes aquí -todas mayorcitas ya y familia- cuando les sube la metadona, -y a estas ni toserlas, que son las Corleone del presidio-, que te viene una rumana, se sienta en una punta de la sala y se comunica con su colega a grito pelado sentada en la otra punta, o le da a alguna un bofetón de calor y abre alegremente el ventanón para que le dé el aire congelando a todas las de alrededor... Insoportable, vamos. Mucho más para intentar leer... El marujeo te atrapa y siempre hay alguien que, ajeno a mi desconexión, viene a darme la chapa aunque me haga la sueca...
Respuesta 2:
Desconecto aunque me trague un truño y se me pasa la tarde... al ratín cena y para la celda a tachar un día menos en el calendario. En fin, hoy después de ver “12 en familia” (otra vez el efecto chicle, que ya es miércoles) di gracias a todos las diosas del olimpo por tener una family aún más grande que la de este bodrio y me dio por pensar que de momento con lo irresponsable que soy y los líos en que me meto no creo que pase más allá de adoptar un gato
-aunque vete a saber, ya sabéis la crisis existencial que me entró hace más o menos un año con el jodío hámster, en pleno proceso de adopción-
y aunque nunca vaya a tener 12 hijos ni pa diox tampoco los necesito, que ya os tengo a vosotrxs que sois como críxs, igual de gamberrxs, divertidxs, guerrerxs y de familia... y estoy muy agradecida y orgullosa de tener algo así, tan bonito, coño! Y tan grande...

Y ahora para terminar, procedo a contaros el capítulo 4 de “Aventuras en Wad-Ras” que he tenido a bien llamar:

4. Y volver, volver, volver...
Muchas presas están aquí por temas de drogas, pero también hay un chorreo constante de mujeres condenadas por robo a las que suelen poner multas de 300 euros para arriba y que como no suelen disponer de efectivo para solventar, pagan las multas con penas de cárcel de más o menos tiempo según la multa, algunas de ellas tienen acumulación de multas...
El día que entré aquí -esto me lo han contado, que yo estaba en pleno proceso de estampación de huellas- salió libre una chavala rumana, cuando le dijeron que tenía la libertad sus compis de celda lloraban a moco tendido, la abrazaban, aplaudían, se despedían tristonas, un dramón, vamos!!!
Al día siguiente por la tarde, después de todo el dram & bass ya estaba de nuevo aquí, esta vez por una pena de 15 días -(la chavala es majetona y lianta y gusta de pasar tiempo a solas en aislamiento-chupano dada su insurrección, le metió a Arantxa -la toxi vasca- un botellazo en la cabeza por líos de robos de tabaco -con una botella de litro y medio de agua por lo que se pasó 10 días de castigo)-
A los 15 días salió a primera horita por la mañana, vuelta a despedirse de sus compis de celda y demás reclusas... Otro dramón! Para la hora del patio, o sea, a las 11:30, ya estaba otra vez aquí, se ve que los mossos la estaban esperando en casa y no le dio tiempo ni a meter la llave en la puerta, vamos que la calle sólo la olió.
La tercera salida fue hace unos días y esta vez a la hora de la despedida avisó a las lloronas diciendo: ¡tranquilas chicas que el día 16 estoy otra vez aquí!
Así funciona esto queridas, y aunque parezca mentira esta es la vida que llevan muchas de las internas que pululan por aquí.

Como parece que de momento no salgo, se les olvidó aquí a los malos enviar un papel de mi tercer grado y con lo lentas que son las burocracias a este paso me chupo las navidades aquí, ya os iré contando las maravillas que me deparen tan señaladas fechas en esta caótica institución.
Millón de besos y abrazos, que me encanta veros entre rejas y que me enseñéis las tetas...
Os quiero nenitas!!!!


PD: Queridas reinas/reyes magxs, este año me he portado fatal y por eso he acabado en la cárcel, así que a ver si podéis hacer una recolecta y traerme un disfraz de presa (a rayas blancas y negras con su número y gorrito) a ver si así me reformo y me reinserto en esta maravillosa sociedad. Muchas gracias.
Patri.


1. Léase sobrecitos de café instantáneo marca JSP, vía Canarias, que podemos adquirir en el economato a pvp de 1 euros los 10 sobrecitos.

2. Las de Régimen avanzado cobran el miércoles a las 8 in the morning, para el finde también peladas, no vayáis a creer -no es mi caso que ya me administro bien- :)

3. Ana, una gitana guapísima de 48 años y madre de familia con la que juego al basquet, internada aquí por tráfico me cuenta tras 5 meses aquí que por consejo de su abogado los dos primeros meses estuvo tomando antidepresivos y eran tan potentes que dejó de tener sentimientos y perdió conciencia de sí misma y todo lo que le rodeaba...

4. Entre las 20:45 y las 21:20 justo antes del cierre de celdas nocturno.

5. Coño! Que hasta discutí a gritos con la veinteañera de mi celda por culpa de “la pitonisa Maizitos”, una criatura maligna que me insultó una mañana -a las 7:30!!!- porque no le di un cigarro... y se cuela en nuestra celda -a leerle el futuro a la niña con granos de maiz que recbusca en las ensaladas- como si fuese la suya bajo mi más estricta desaprobación...

6. La rumorología hiperbólica es, junto al marujeo, deporte nacional aquí. Resulta que Ángeles le dejó a Arantxa su radio con cascos nueva -se la entregaron en el último paquete- y la otra se los devolvió -los cascos- rotos... y por eso se engancharon... y encima la chavala recibió a gustico... me lo contaba hoy miércoles llorando como una loca mientras fregábamos in the morning el pasillo...

7. Mala suerte si a deshora te da un apretón...

8. Subrayo la frase principal para que no os perdáis, que últimamente hasta yo me pierdo leyéndome con tanta acotación informativa o aposición.

9. El mes pasado contribuí aunque paso de la tele y es que al paso que voy y kizá tb... que aquí somos todas pobres y la chavala paga 35 euros al mes... !!!

El café más tristón

Hace un par de días que me encuentro de verdad dolida, desorientada,
hace un par de meses, quizás seis, quizás veinticuatro, quizás más.

Qué te digan a las 9 de la mañana de un lunes que tu chavala,
-la que te lleva dejando desde agosto por otra o por todas
y hace un par de días te revela vía mail que ya,
ni quiere estar contigo ni esta enamorada de ti-,
estaba de fiesta y borrachera con nuestras amigas el domingo,
mientras yo estaba de llorera sentada sola en un banco de mi barrio, es una putada total.

Me enfado pues animalito, pierdo algunos papeles, me pongo bien triste y como estoy trabajando en la barra de un bar me trago las lágrimas y aguanto paciente hasta que llegue a casa y me pueda desahogar un rato, pequeño…para volver a recomponerme y seguir pagando mi deuda con la ley.

Hoy despierto como últimamente, dispersa, cansada, con una tormenta rondándome cerca que hasta ahora he podido esquivar, me lavo la cara con agua helada, me visto sin ducharme y salgo a la calle como cada día sin desayunar. Trato de sonreírle a mi estomago vacío, a los 7 grados húmedos que me abrazan, a las cosas tristes que tantas veces no me dejan dormir, para sentir atónita como el tormentón que me acecha estalla sobre mi cabeza sin principio ni fin.

Digo yo que teniendo toda la ciudad para cancanear y perrear a gusto, también es un putadón que tenga que ser justo en el bar donde trabajo, en el mismo bar donde me pongo ipso facto descontrolada y encerrada en un baño a llorar.

Hoy no puedo. Me marcho de allí.

Justo cuando desato la bici del árbol y me giro con el kit completo de irme a casa, aparece ante mis ojos mi educadora penitenciaria que tras una breve conversación me ve marcharme de mi puesto de trabajo en busca de fiambre para los bocadillos del bar, -a ver sino como demonios le explico que me cojo el día libre solo porque me quiero encerrar a llorar-.
Quizás me espere y yo nunca vuelva, quizás.

Joder, me entra aún más angustia, y de camino a casa, con la llorera, me atiza un ataque de ansiedad que no me deja respirar, rodeada de coches, pedaleando en la bici y con la vista nublada.

Of course, sobrevivo...

No sé. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya. Basta ya.

Comunicado de prensa en pleno aniversario, el quinto.

Han pasado 47 días desde que estoy en régimen de semilibertad y creo que empiezo a procesar.
Ha sido un mes y medio sobrenatural.
Creo que al tercer o cuarto día de pisar la calle me puse a trabajar, vale, el horario muy abierto y haciendo obras con colegas en un local, con alguna que otra visita que me daba la sensación era inconveniente dado el grado de estrés que supuso para todxs mi inesperada y temprana salida de prisión y la reforma y apertura del nuevo bar en el que iba a empezar a trabajar y gracias al cual pude salir en régimen de semilibertad. Eternamente en deuda, no hay fallo, y con mucho cariño recíproco, esfuerzo y ganitas, que nunca podré dejar de agradecer…pero inconscientemente a qué precio…

Obra va, obra viene han sido días de despertar, espabilar deprisa y corretear de un lado a otro por mi nueva realidad con la complicación añadida de un tenso trío en mi vida amorosa tendente a la normatividad en tono competición, amén de ese más que perturbador ambiente laboral tendente no sólo al delirio paranoico sino al frustrante dolor de la incomprensión.

Extraña navidad, cansada, sin ganas de salir, desubicada, colapsada, no sé,
¿quizás con secuelas del cursito intensivo de cómo ser un zombie babeante y sin respuesta emocional que me he chupado en la cárcel?,
y of course, inconsciente total del giro asalvajado que tomaba mi más que sutil existencia en este jocoso plano de la realidad.

Súbito asumo mi nuevo horario laboral, de 12 a 19 horas, y entonces si que empiezo a volar por la ciudad, de paso utilizo mis días libres para rodar 10 infructuosos minutos de corto en 8 horas y media por día y lo que sobra de tiempo para intentar follar a gusto, aunque con prisas, con mi chavala, que ha decidido decantarse en su elección por mi, y otras veces agotada bajo la presión de esa misma elección…, que parece se me han quitado las ganas de follar y encima he perdido el don del detallito romántico…

Estoy tan fuera de juego que dos cañas me dejan tiesa, ni decir si lo mezclo, me tengo que ir a echar la siesta si es que no me he desmayado antes en cualquier lugar…!!!

Los fines de semana encima me siento perturbada porque tengo tiempo para hacer cosas y estoy tan cansada que en realidad no quiero hacer absolutamente nada y me siento atormentada porque todo me asalta, rodar el corto, contestar cartas, leer, pasar tiempo con mi chica, salir a tomar algo, ver a las colegas, ir a comprar, poner la lavadora, traerme las cosas del taller de Flori, ordenarlas, escuchar mi música, escribir, tener conversaciones decentes, desconectar, conectar, tender la puta lavadora, hacer la comida, tomarme una birra, llamar a mi madre, pensar, intentar parar, intentar arrancar, programar viajes, pensar en cosas románticas, discutir, salir a comer, cortarme las uñas, depilarme, tirar la basura, limpiar el salón, bajarme unas pelis, estar sola, poner al día el mail, resolver el tema del Fagc, hacerme una paja o mil, cortarme el pelo, vestirme, ducharme, follar, tener detallitos, barrer pelusorras de mi cuarto, doblar la ropa, lavarme los dientes, cagar, desayunar, emparanoiarme, reaccionar, perder el tiempo, volverlo a encontrar, fumar, intentar leer el periódico, intentar relajarme, estresarme, ir a la biblioteca, pensar en el libro, en el documental,…
mirar el reloj, mirar el reloj, mirar el reloj...y juntos colapsarnos y explotar...

Y todo esto venga a comer bocatas, hamburguesas y huevos con papas porque de verdad que aunque estoy encantada con la dieta, no doy para más.

Gracias a las diosas del Olimpo mi horario vuelve a cambiar y aunque ahora no existo de lunes a miércoles, al menos, comienzo a vislumbrar algo más de libertad.

Estoy colapsada, cansada, estresada y por momentos tan cabreada que me entran ganas de llorar, a lo que puedo también recientemente sumar la gran pérdida de un derecho humano fundamental como es el de poder cagar sentada agusto y con un cigarro cuando mi apretón elija el momento y no yo, gracia, que por sutilezas de mi nuevo horario, hasta el jueves no puedo disfrutar,- que salgo de la IP cada mañanita a las 8.15 sin desayunar directita al curro y me atizo el primer café de la mañana perdida en la barra con cosas que hacer y mi intestino, recto y ano paralizados intentando reubicarse.

A ver, si mi día tiene 12 horas y 45 minutos de los cuales hasta ahora he estado trabajando siete más una hora de desplazamiento, y con el tiempo restante tengo que despertar, desplazarme, desayunar, echar un polvo con mi chavala, desplazarme, trabajar, desplazarme, llegar a casa, ducharme, cambiarme de ropa, hacerme un bocata, sentarme un rato a ver el correo o charlar o postear o descansar o bajar a comprar o, o, o …porque no me da tiempo a hacerlo todo el mismo día…y encima estar pendiente del tiempo porque a las 20.40 pase lo que pase tengo que salir disparada hacia mi otra vida que me depara sorpresas continuas como turnos de limpieza a las 23.30 de la noche, cambios de sábanas a las 00.00,
-a veces como este miércoles tras levantarme de la cama después de un rato largo acostada y deshacerla para cambiar las putas sábanas que llevo, yo y todas, tres semanas sin cambiar, cuando llegué al reparto con la bola gigante de ropa más los almohadones de varias compis que me ofrecí a cambiar, me encuentro de pleno a las funcionarias que me miran graciosillas mientras una de ellas me informa que no hay sábanas limpias para remplazar, y con la mejor de mis sonrisas les digo…lo que tú digas cariño!!!-,
muertes, resurrecciones, desgracias, peleas, fútbol, entrevista con la educadora,la psicóloga, la jurista, concursos de ronquidos en mi habitación, las de la habitación de al lado,
-que con esos maravillosos tabiques de papel tan propios de la era del recorto en presupuestos aumento en beneficios-, se tiran de chacharini como si estuviéramos todas en la misma habitación hasta las mil,
las de enfrente dándose de ostias entre líneas, la cisterna del bater común que tarda 45 minutos en volverse a llenar, una que habla dormida, la otra que recibe una llamada a las tres de la mañana, la que se intenta suicidar, la que te vende unas bragas, la que te pide un cigarro, la que te tira la caña, la que no te deja de hablar aunque estés tratando de leerte un libro,… la, la ,la …y encima nada de pinchar a Massiel en el curro que no es apta para comer, ahhhhhhhhhhh!!!!!

y presión por aquí que hay que rodar, y presión por allí que hay que currar y presión por aka que hay que vivir y presión por aka que hay que qué?… y presión y presión y represión …

Yo no me paro a descansar, ni me paro a pensar ni me paro a asimilar ni me paro a nada, no tengo tiempo…y encima la avalancha de circunstancias me hacen sentir culpable porque estoy agotada y no soy capaz de cumplir como se espera de mí…

Alguien se ha parado a pensar cómo estoy, cómo llevo todo este desquicie, cómo tengo la cabeza, cómo me ha cambiado la vida, a que ritmo frenético me palpita el corazón ?...
y reivindicar por este derecho es ser una completa egoísta??

Apaga y vámonos,… bueno, irnos, irnos tampoco que sin un permiso especifico no puedo ni salir de esta puta ciudad que tantos republicanos tiene enterrados bajo sus edificios y cimentados suelos…ahhhhhhhhhhhhhh!!!!

De verdad, me siento cansada como no me he sentido nunca,
inserta en el sistema más opresor y siniestro como no me he sentido nunca,
viviendo una realidad tan ajena a mi ser como no me he sentido nunca,
llevando un estricto, extremo y profundamente castrador régimen vital sin un puto ápice de humor en el que encima la inteligencia esta considerada el peor delito…
y pendiente de hacer un taller de antiviolencia con la psicóloga del centro cuando llegue por las noches reventadica perdida de ir todo el puto día con un petardo metido en el culo…que no se me vaya a olvidar que estoy en la cárcel por un delito de VIOLENCIA contra la AUTORIDAD…

Y todavía me río de todo esto porqué en un momento de lucidez me veo a mi misma en mitad de una tienda enana de barrio mostrando inconsciente mi insigne trasero a dos Mossos de escuadra malignos imperdible en mano y entrepierna,

y no me queda más remedio que recordar que gracias a todo soy un elemento social discordante al que nunca dejaran de pasar estas maravillosas cosas graciosas y que a pesar de todo nunca perderá el sentido del humor, la rebeldía, la paciencia, la esencia…
(Al final no pase las navidades en el trullo nenitas, menos mal, porque las odio y esto en semejante tesitura es totalmente antisistema y patológico,… pero ya tenía a mis presitas instruidas sobre los villancicos que nos íbamos a marcar en tan insignes fechas,- leasé “no me depilo ni hago dieta, quiero estar fea, hecha un cerda, ser el espejo de tu mierda…o, "en esta fiesta lo que más deseo es hacer a mi familia brindar con meo…”)

Total que, uno, yo no he elegido dar este giro brutal a mi existencia y de verdad que hago lo que puedo la mar de contrariada, atacada y sonriente…
y dos, no lo puedo ni parar ni cambiar…NO PUEDO…
…mi día empieza a las 7 y media de la mañana,
- cada mañana me escucho a mi misma mientras abro el ojo decir en voz alta ante la atónita y sonriente, por lo gracioso de la situación, mirada de mis compis de celda las palabras: socorro!!, socorro!!, a la par que se me cae el lagrimón de puritito sueño, horror o vaya usted a saber…en cuanto tenga un rato me paro a intentar descifrar el misterio…-
y acaba a las 20.30 de la tarde…a las 20.30, joder, para nosotras, que necesitamos y nos gusta vivir días de mínimo 36 horas…

Estoy colapsada, agobiada, cansada, estresada, atacada, puteada, asustada,...
me siento extraña coño!!!,
y más que incomprensión, regañinas, enfados o despiste general con el tema lo que necesito es ayudita para no asfixiarme y petar, PETAR

Esta situación es una puta locura joder, ni retomo mi vida ni vuelvo a mi realidad porque justo cuando estoy a punto de...me tengo que volver a marchar…

Así que eso,
paciencia coño,
mimitos joder,
recomendación de vitaminas ostia,
y un poco de empatía general
que estoy hecha un puto trapo

y muy pero que muy estresaaaaaaaaaaaaaaa....



Socorrrrrrooooooooooooooo!!!!!




Music Playlist at MixPod.com

No hay vuelta atrás

Ayer por la noche, con mi nuevo horario las ocho de la tarde, me puse unos pantalones con toda la costura abierta entre las piernas debido a un desgarro casero volando entre unos brazos hace unas semanas, para irme mona a la IP (Institución Penitenciaria).
Coser no es uno de los dones con los que he sido bendecida,
-léase que por cierto instinto rebelde innato ya desde la infancia jamás cogí una aguja,
asignatura obligatoria en el malvado colegio femenino de monjas en el que me eduque encargadas estas de programar a sus pupilas bajo los más estrictos cánones sociales del correcto estereotipo heteropatriarcal de la femineidad…los trabajos, me los hacía en casa mi madre, no recuerdo a que me dedicaría yo en clase, la verdad…en fin, que con la confusión ahora no sé coser ni un botón-,
y en mi alegría de vivir decidí cerrar el agujero, ya digo, entre las piernas de un pantalón de tiro bien bajo, con 7 imperdibles, -no por nada pero cada vez que me subo en la bici se me engancha el agujero con el sillín y se va haciendo más grande…-

El invento, que queda bien chulo, aguanta sin problema hasta la IP.
A la mañana siguiente mientras voy hacia el trabajo se me echa un coche encima con mi semáforo en verde y el suyo en naranja y del frenazo me saltan tres imperdibles, con el siguiente frenazo siento sus mordisquitos en un muslo y me paro a reparar.

Pasa el día, pasa Juana, pasa María y vuelvo a casa mirando hacia arriba, donde me gusta mirar.
Como voy justita de tiempo y estoy cansada me paro en la tienda de la esquina, el sillín hace saltar los imperdibles nada más tocar el suelo. Entro en la tienda siendo arruñada por el metal, pido un bocata de lomo y como hay confi mientras la señora me lo hace me entretengo tratando de desenganchar los imperdibles que se han abierto y amenazan con atacar. Me flexiono pues inclinándome hasta tocar con la cabeza mi entrepierna y empiezo a escarbar para localizar a los rebeldes. Me paso un rato así, voy levantándome e inclinándome hasta que elimino el peligro y justo cuando me estoy levantando por última vez oigo una vocecilla de femme que se torna fluorescente durante mi ascenso por el rabillo del ojo, -el mío de sobrasada-.
Me giro intuitiva y me encuentro de pleno a dos centímetros míos una pareja de mossos. Se me cambia involuntario el gesto, los ojos como platos, el morro contraído.

Mientras camino con la bici a un lado hacía casa, por algún motivo no me he querido subir, voy meditando contrariada. Todo ha cambiado. Estaba bien a gustico haciendo mi vida y de repente me he visto forzada a cambiar mi existencia, y ya no hay marcha atrás. Todo a cambiado de repente, sin haberlo elegido, y me veo empujada hacia algo que desconozco, un camino extraño que no quería tomar, un destino,-maravilloso cuento-, la mar de raro. Lo cual, me perturba.

Por otro lado me tropiezo con mi propia realidad, lo que soy, y todo esto en mitad de una tienda, de pie, con la cabeza entre las piernas peleándome con unos imperdibles totaly stone, mientras les muestro mi sugerente culo a dos Mossos de escuadra…

Total que como nada se crea ni se destruye sino que se transforma creo que a pesar de todo hay esperanza…

Feliz nit

Qué puta mala suerte!!!

Nunca se que voy a encontrarme cada noche cuando llego a la IP, como podréis imaginar es un lugar bastante sórdido, incómodo y sobre todo triste.

Me puedo considerar terriblemente afortunada entre otras cosas porque tengo un trabajo en el que no me explotan y lo más importante, me cuidan.
Como ya sabéis trabajar es condición indispensable para disfrutar la gran trampa que es Sección Abierta o Tercer Grado y muchas de mis presitas han logrado disfrutar del Régimen Abierto gracias a que el mismo centro penitenciario les ha ofrecido la gran oportunidad de reinsertarse trabajando en una fabrica de fibra de vidrio con la que deben de tener algún convenio o vaya usted a saber...
Las condiciones en las que trabajan son penosas, no usan ningún tipo de protección y los sueldos por una jornada laboral que comienza a las 8.15 de la mañana,
-cuando son trasladadas en un autocar de la empresa desde el centro penitenciario hasta la susodicha fábrica-, hasta su vuelta al centro a las 19.00h es, no sólo denunciable, sino para echarse a llorar. Tengo entendido que lo máximo que se puede llegar a cobrar son 250 euros al mes, como digo, en unas condiciones miserables e insalubres y con un desayuno proporcionado por la IP que no sé comería ni un perro.

Comparto parte de mi vida diaria con ellas, es imposible no empatizar, no cogerles cariño a las más cercanas, ver las lesiones producidas por el trabajo, escuchar sus miserias.
A ver, si llevas un tiempo privada de libertad, no tienes un puto duro, sólo puedes acceder al jodio tercer grado si aceptas el trabajo de mierda que te ofrecen, ganas entre 50 y 200 euros al mes, vives fuera de Barcelona,
- si es que tienes suerte de tener una vivienda alquilada o familia con la que vivir. Aquí hay mucha gente que esta sola o no puede permitírselo y vive en casas de acogida durante el fin de semana o los días de permisos especiales, que se ven forzadas a tomar obligatoriamente, lo cual supone tener que dormir, como digo, en una casa de acogida cada día y volver cada mañana desde dónde quiera que se alojen, con el necesario mega madrugón, hasta la IP para coger el autocar que las lleve a la fabrica con el consiguiente gasto de transporte diario que no pueden ni pagar si ganan 50 cochinos euros al mes-,
si no tienes estudios y sí antecedentes además de, en muchos casos, ser gitana o inmigrante, qué opciones te quedan??

Hay muchas cosas feas en el trato diario entre algunas, falta de compañerismo, de respeto, abusos, chafarderio malsano…amén de sucesos causados por la desesperación del encierro. La semana pasada tras escuchar desde mi cama durante más de quince minutos fuertes gritos y golpes provenientes de las celdas de segundo grado que tenemos encima de nuestras cabezas para llamar la atención de los funcionarios de turno, me enteré que una chavala de Residencial,- sección de prisión en segundo grado, o sea, privación total de libertad pero ya con una condena firme y “residencia fija”, siempre sujeta a traslado según comportamiento o conveniencia, en Wad-Ras-, se había cortado las venas.
Los funcionarios como digo tardaron más de quince minutos en personarse,-si te atiza un infarto no lo cuentas-, aunque los ruidos de gritos se escuchaban desde la mismísima calle.

Pero no todo es malo, también hay cosas bonitas, risas, sonrisas y complicidad.

Las que estáis más cerca de mi ya sabéis que tengo una compi de celda que ronca lo más grande pero se le perdona todo porque la chavala es un encanto, siempre tiene una sonrisa para todas y es bien amable. Esta niña está a punto de conseguir la pulsera,
-un localizador que te permite terminar el resto de condena en casa bajo estricta vigilancia horaria vía satélite-, porque su delito de tráfico fue hace más de cinco años, esta casada y tiene una cría que acaba de hacer 16 meses.
Como sabe que me encantan los bollos, -en nuestra habitación nos tratamos un poco rollo family-, y la semana pasada le guardé un par de ellos del desayuno, el lunes llego con un paquetito de conchas de chocolate que me alegró la noche, así que ayer cuando pasé por el Super para comprar pan de molde para el sandwichico que me hago cada día, -la comida que bajan proveniente de la cocina de arriba ni la toco, de echo nadie lo hace salvo estricta necesidad-, eche mano de un paquete de galletas de esas que traen pegada una tabletita de chocolate sin leche, la chavala a veces viene sin cenar a pesar de entrar a las 22.15 de la noche porque cuadrar horarios de trabajo, IP y bebé con su marido ha de ser complejo, asfixiante y agotador, y además… también le gustan los bollos…

En fin, anoche llegué, deje el paquete de galletas encima de la mesa de nuestra habitación para que fueran pillando y me fui al salón a cenar, fumar y charlar un rato pero como la acústica de la sala es espantosa, la luz de pescadería mortal, la tele siempre esta puesta en tele culebrón salvo cuando hay futbol, como anoche…(si, si, hay afición)… y alguien abrió una ventana para ventilar el humo de tabaco con el frío polar de mil demonios que azota la ciudad me volví a mi “chavolo” para tumbarme a leer, tarea más que difícil con mi ladrona de bancos favorita revoloteando alrededor y sus mil y una aventuras que contar, amén de las imprevistas visitas, y se fue pasando el tiempo totalmente inconsciente.

De repente alguien entra en la habitación preguntando por nuestra niña de los ronquidos para a continuación anunciarnos que se rumorea en los pasillos que se ha matado en un accidente de coche.
No sé, se me giró el corazón.
Miramos la cama vacía, saqué el añillo reloj que me regaló otra presita tras escribirle 15 christmas seguidos en navidad, miré la hora, leí las 22.10, en realidad eran las 23.10…
La rumorología, acá chafarderío allá marujeo, y siempre, siempre deporte nacional, es efectiva pero poco precisa. La que ha muerto no es ella, sino su marido.
Se entremezclan sentimientos, desconcierto, conmoción, alivio, desconcierto, conmoción…
joder, qué puta mala suerte esta chavala…

qué puta mala suerte!!!

Lo peor, ver a un par de gitanas de luto reírse de la desgracia ajena...supongo que para "mayor alivio" de su propia desgracia...


28-01-10
Nota de última hora: Se ha producido una resurreción.
Ayer a las 22.30 apareció por la IP la niña de los ronquidos salvajes. Cuando la vimos aparecer no dabamos crédito sobrecogidas ante la infame injusticia de no concederle a la chavala ni un sólo día de duelo. Nos levantamos a abrazarla... afirma bien seria: -por fin descansa en paz-!!!. Mmmhhh??
La rumorología en su grado más extremo producto entre otras cosas de la metopausía general se cargo en seis horas, primero a la chavala, luego a su marido y si nos descuidamos a toda la
familia...en fín la que había muerto era la abuela del marido. Alguien escuchó a un funcionario el nombre de la chica y la palabra defunción y el resto...
historias de la cripta...
:)

Viva las Rebajas!!!

T-OKIO SS >>>>> REBAJAS 20% SHOP ON-LINE

http://www.tokioss.net/shop

TODO T-OKIO SS YA ONLINE!
EXPERIMENTACIÓN EN ARTESANÍA + INSTALACIONES BDSM

REBAJAS 20% EN TODOS LOS PRODUCTOS

...HASTA EL 14/02/11
(DIA DE SAN BALLANTINES)

http://musicatono.com/escuchar/Mcnamara%20Vivir%20No%20Es%20Beverly%20Hills/cb1bfb4

SSaludo

Nenix con rebajas de este índole da gusto pulirse la mierda de sueldos con los que vivimos...
Salud

Stop Sida

La Vanguardia ha desaparecido de mi vida tan repentínamente como llegó, -por algún motivo que desconozco ya no está en la IP cuando salgo por la mañana-, entre aliviada y confusa me dedico estos días a leer el País,-al que tengo mucho más cariño aunque a veces también me produzca irascible irritación-, que hoy publicaba una noticia que a mi parecer y el de todos los parroquianxs que lo han leído debería haber aparecido en portada y no en la página 36 precedido por un titular minúsculo tres páginas antes...

Suelto la bomba:
Timothy Ray Brown se convierte en el primer humano en curarse del VIH gracias a un trasplante de células madres.
Dejo aquí el articulo para quién quiera leerlo:
http://www.elpais.com/articulo/salud/Estamos/seguros/paciente/curo/VIH/elpepusocsal/20110125elpepisal_2/Tes

Si esto es cierto gobiernos e industria farmacéutica debe estar en estado de Shock, no sólo perderán una millonada en venta de medicamentos y demás servicios sino que encima deberán ingeniárselas para arrojar otra plaga que nos vaya exterminando...

Me voy para casita de papá estado con una sonrisa de oreja a oreja, esto es el maravilloso principio del fin. O al menos eso esperamos todxs.

Hala nenas...a donar médula...

P.d. Gracias Camino, -ha venido corriendo esta mañana para contármelo-,...

Cartas desde Wad-Ras 2

05-12-10

AVENTURILLAS EN WAD-RAS

1)De cómo mi compi de celda se convirtió en florero del pasillo.

Tengo una compi de celda de 19 añitos, la rumanita que me conocía del Raval, que es una insubordinada total, a ver, lleva aquí 5 meses...
La chavala tiene alergia al mocho y demás artículos de limpieza, me temo que como casi todas las rumanas que están aquí, y pasa olímpicamente de hacer su destino -limpieza obligatoria de una parte del centro penitenciario, en su caso el comedor- lo cuál le ha costado varios partes además de castigo en la celda sin bajar al patio en las horas de recreo.
Uno de los días de castigo, aburrida en la celda mientras el resto de las internas correteaban alegres por el patio [con el fin de hacer las interminables colas, deporte nacional aquí, para comprar tabaco, café o las pocas mierdas que venden en el economato, casi todas destinadas al taller de “posa't guapa”] tuvo la feliz idea de depilarse los sobacos con crema Veet y absorta con los vídeos de Shakira y Lady Gaga que ponen continuamente en el canal “tele-taxi” la chavala se olvidó de quitarse el potingue enloquecida como andaba, pegando brincos en la celda/habitación.

Resultado: sobacos enrojecidos y totalmente achicharrados. Como volvió a saltarse el destino, incapaz de pegar al cuerpo el alerón, la funcionaria vino a buscarla a la celda y se la encontró con los brazos en jarras sin poder moverse, de castigo, le plantó sobre los brazos un jarrón y la puso de mujer-florero en una esquina del pasillo... y como sigue sin limpiar... ahí sigue... (esta niña cuando se estresa mordisquea las pilas del mando a distancia, que nunca funciona, de la tele... es muu rara!...) :)

2) La eficacia de los cuerpos de seguridad o qué bien funciona mi alarma.

Tengo otras tres compis de cerda que están aquí por la misma causa, tráfico de drogas, Nuri, Mari y Usí... Las tres casadas y con hijos (ver noticias tráfico con mossos d'escuadra implicados en Viladecans).
En la noche de autos la Nuri tras pegarse una fiesta de salsungueo y cubatas con sus amigas y ponerse todas ellas marranicas, la chavala vuelve a su casa alegre de Dalt, besuquea a su marido y procede a desmayarse, alcoholizada perdida sin tregua ni cuartel.
No habían pasado ni tres horas y en pleno sueño etílico cree oír unos ruidos de pasos correteando por el pasillo seguidos de unas voces que chillan imperiosas: alto policía, qué nadie se mueva!
Con el ojo aún pegado y bizco y parapetada tras la puerta aún cerrada de su habitación la criatura pensó que alguien había entrado a robar en su casa y su maravillosa alarma de Securitas Direct había avisado a los cuerpos de seguridad que raudos y veloces se habían personado in situ para detener al maligno ladrón que en su estado de embriaguez se materializó ante sus ojos en forma de “señor negro” vestido con chaqueta beige -clara reminiscencia del bareto de salsa o quizás del subconsciente racista traidor (a ver, con tanta peli inductora de sobremesa...)- y que al encender la luz los maderos se convirtió en un inofensivo perchero... la chavala se pasó las ocho horas de registro policial vomitando y meando la taja nocturna...

A la par, en otro punto del extrarradio de la ciudad, la Mari dormía plácidamente en su casa con su marido y sus hijos cuando despertó sobresaltada al escuchar fuertes ruidos procedentes del exterior de su habitación, aún dormida y asustada enganchó el teléfono y llamó a la policía para contarles jiñada que alguien había entrado en su casa a robar, y al escuchar los gritos de ¡alto policía! en mitad de aquel follón, inocente pensó la chiquilla -¡coño, qué bien funciona la alarma y qué rápido han llegado los mossos! mientras aún hablaba con ellos por teléfono...
se ve que colgó cuando los mismos entraron en tromba con linternas y pistolas en alto...


3) Cómo robar una tele de plasma sin que nadie te vea...

La celda 16 (pervertidas básicas, celda cerrada tras cada relevo) antiguamente ocupada por Sussane, -la alemana epiléptica y mi primer destino cuando llegué aquí (duré una noche, secuestrada como ya sabéis por Jessica, la gitana colombiana)-, fue ocupada por la yonki cleptómana que rodó accidentalmente por las escaleras tras ser pillada in fraganti en pleno hurto -con la mano dentro de un bolso en una celda/chabolo que no era el suyo-.

Esta celda está frente a la mía. Como digo vivían la alemana epiléptica y Agnese -que se cambió por mí cuando yo me fui porque vivía en el sobreático de una celda de siete fumadoras y la tenían apestada, la chavala no fuma- que se trasladó a la 16 con su tele de plasma. Pero como metieron a la yoni para que no fuera asesinada cualquier noche ambas se tuvieron que trasladar, la alemana a mi celda y mi cama (de aquellas, bajo A) y Agnese (una chica negra majísima que con el tiempo descubrió que estaba entre rejas por culpa de Sussane, la alemana epiléptica y compañera de celda, porque esta cantó como jilguero cuando la pillaron con sus tres kilos de coca en el aeropuerto de Barajas) a la celda 2 y, of course, en cuanto pudo -al día siguiente- volvió a la 16 a recuperar su tele.
La yonki cleptómana visiblemente afectada por la metadona decidió una noche en que la celda 2 estaba vacía, recuperar la tele perdida, -que no era suya-, quién sabe si con ánimos de luego venderla por 5 euros en el pasillo... El caso es que la chavala entró y cuando se estaba metiendo el aparato bajo la camiseta fue pillada en flagrante delito por las ocupantas del chabolo, se puso nerviosa, soltó el televisor y éste salió disparado en vuelo directo hasta el suelo. Se armó la marimorena y comenzaron a llover hostias entre gritos y escandalera total...

Desde luego ya hay que tener luces para robar una tele metiéndola bajo el jersey!... pero en fin, al menos la chavala mientras alguien le golpeaba la cabeza contra la mesa tuvo la iluminación de alargar la mano y chorizar un paquete de tabaco que reposaba inocentemente sobre la misma... Acabó en ese lugar que aquí llaman chupano -celda de castigo y aislamiento- pero al menos se llevó tabaco...
Se la han llevado a Brians hace poco y gracias a las diosas, porque si no esta chica no lo cuenta.

Bueno, hasta aquí las news de esta semana, en la próxima carta os cuento cómo nos hemos echado un novio común que vive en la cárcel de Quatre Camins vía Cristina, la rumanita de las pilas y los sobacos quemaos, a la que le escribimos las cartas-;
como me he convertido en la técnica de sonido e iluminación de esta insigne institución y como me apaño con la comida cada vez que ponen GALTAS o Geltas o como demonios llamen aquí a los papitos de cerdo... A sí, y como esquivo a las taradas que me tiran la caña, qué es muy gracioso julitas!!!

Cariños muchas gracias por venir a verme, -que es muy bonito!!!-, por las cartas, postales y paquetitos que siguen llegando, por todo lo que estáis haciendo fuera -cosas de las que no me entero muy bien... todo sea dicho!- por traerme a mi Vero y a mis italianas... y por todo el cariño y las sonrisas que me llueven saltando las alambradas del patio, también por enseñarme las tetas cada vez que venís a verme putones, que hace que os eche de menos mucho más!!

Un abrazo gigante y millones de besos sucios de vuestra Inocente Entre Rajas y olé...!!!
Os quiero!! Muaaaaaaaaaaa

"Mi sexualidad es una creación artística"

Este resumen no está disponible. Haz clic en este enlace para ver la entrada.

AntiSerum 22 enero 2011

Hola a todxs!
Aqui estamos otra vez para invitaros a la tan esperada segunda fiesta queer diy Antiserum el 22 de Enero en Antipanico (Pere VI, 467, Poble Nou)
El cartel de esa noche sera un cocktail explosivo de creatividad y corrimiento por la libertad de nuestras vidas.
La fiesta empezara a las 23h y porque esta bien prolongar el orgasmo durará hasta las 12h.
La pasta recaudada sera para lxs detenidxs del 29S.
Os estimulamos a la liberacion, os invitamos a la ética del consenso, una politika queer...
traed vuestra alegria, rebeldia y disfrazes...

saludxs queer
Antiserum org

Cartas desde Wad-Ras 1

10 Noviembre 2010

Hola familia!

Hoy me llegó vuestra carta desde Castellón, aún no tengo muy claro cuándo reparten el correo (fijo los martes...) porque la empanadilla -aún con este forzado Ramadán- está conmigo y temo que no me abandonará nunca.
Me la dieron en el desayuno a las 8.30 de la mañana, que no soy personar, y me moría de la risa y del susto cuando la funcionaria la abrió y sacó todas las hojas escritas...
Aquí es difícil concentrarse y mucho más encontrar un momento de aislamiento e intimidad y tuve que esperar a “la noche” metidica en la cama para poder leerla y contestar.
Muchas gracias a todxs, está llena de lisérgico cariño, abrazos y sonrisas bizcas y leyéndola casi puedo veros a todas despelotadas, despendoladas y felizmente lokotrónicas... como nos gusta estar, yupiiii!!!!

Chavalxs, la cárcel es terriblemente aburrida y extraña, poco tengo aquí que aprender del plan de reinserción y reeducación institucional, me siento como una jodida superdotada, además de un bicho raro entre tanta delincuente de pensamiento cuadriculado y normativo,
todas las cosas espantosas a las que somos ajenas en nuestra vida diaria se magnifican aquí, véase envidias, celos, marujismos y ganas estúpidas de montar bullas sin sentido, supongo que de puritito aburrimiento, por no hablar de la estandarización de la feminidad, esa que nos pasamos por el culo e intentamos dinamitar con pelucas y barbas a lo loco...
Pues no me dicen la primera vez que piso el patio que si soy un chico o una chica?
Ya hay que ser borrica, que esto es una cárcel de mujeres...
Aquí las heteros (casi todas) son esos prototipos de los que habla la Itzi en su Devenir, y hay muchas historias de violencia doméstica, aunque también hay mujeres entre rejas privadas de su libertad por apuñalar al cabrón que las maltrataba.
A estas alturas ya sabréis que el mismo día que llegué me adoptó una chavala que ya lleva aquí 3 meses y me metió con ella en su celda/habitación, con ella y otras 7... que esto parece nuestra casa de Lepanto!....
Es una celda muy tranquila donde no hay movidas, ni robos (si tenemos cuidado y suerte) y donde compartí momentos e historias maravillosas con una atracadora de bancos y falsificadora de dinero... y olé.
También hay cancaneo, mi compi, que es un bellezón se pasa el día tirándome la caña, ella y el grupito de bollos putones que flotinguean por aquí, pero paso de líos...
(pa mí que nos hinchan a bromuro y otras delicias porque noto mi cuerpo extraño, se me han inflamadodo las encías, me han salido más canas, tengo pesadillas y a las 11 de la noche me quedo frita como un bebé...)
que se les va mucho la olla con la metadona, las carencias afectivas, el mono, las relaciones estables y los líos quinceañeros... ni dios sabe lo que significa la palabras queer.

Me entretengo como puedo, estoy aprendiendo rumano, le doy clases de español a una alemana que sólo habla inglés, leo mucho, tomo el sol si sale y hasta me he puesto a hacer deporte... y coño, qué oxidada estoy! Aunque por aquí muy pocas saben qué hacer con una pelota (pero las que saben olé) que en su mundo feliz no es algo femenino como pintarse las uñas o hacer macramé.
La comida es espantosa, venga a darnos cerdo y lechuga, así que he decidido hacerme musulmana, aunque tenga que ponerme en el patio rezando a la Meca para que al menos me pongan pollo o pavo, que el otro día se me ocurrió preguntar qué estábamos comiendo y cuando me dijeron que eran galtas (o algo así) y felizmente descubrí que eran mofletes de puerco casi me infarto en la mesa del comedor...
Lo más duro son las entrevistas con los diferentes miembros de la junta de tratamiento, duele escuchar que si no reconozco mi delito no hay voluntad de reinserción, ni arrepentimiento, hoy me hay dicho el psicólogo que eso es propio de un psicópata. Y qué queréis que os diga... no soy capaz de hacerme eso a mí misma, y trato con todo lo que me echen pero no paso por reconocer algo que no he hecho y sigo defendiendo mi inocencia hasta el final.
Mañana me evalúan, al menos tengo la sensación de que por muy difícil que les resulte creerme con una sentencia firme delante he sembrado la duda y quizás como seres humanos sean capaces de asumir que el sistema para el que trabajan comete errores graves e injustos...
Lo que no sé es si podrán asumirlo como institución.
Por lo demás no he perdido mi capacidad asombrosa de abstracción con lo cuál no he perdido la sonrisa ni el buen humor, sólo perturbado por el increíble atasco intestinal que padezco,
a ver, 1 baño para 8 en la celda y 5 baños en el baño común para las ciento y pico que somos en Fase, es un estrés de morir... y encima se han jodido las duchas y llevamos unos 10 días con la mitad estropeadas, hay 8 en total.
Tenemos media hora para comer que se transforma en 10 minutos hábiles con el trasiego de entrega de cubiertos mesa por mesa, en fila de a una y que por supuesto luego hay que devolver siguiendo el mismo procedimiento, aquí hay locas capaces de sacarse un ojo o sacárselo a alguien con un simple tenedor...
(a veces hay peleas por las noches, se escuchan bofetones de pared a pared... o registros en busca de drogas, muebles arrastrándose por el suelo, golpes, y ruidos raros)
... por motivos de pasta, susceptibilidades de malas caras, contestaciones agresivas o chanchullos de drogas (se pelean hasta por el gelocatil, que sabiamente machacado se introducen por la nariz), peor como os digo lo esquivo todo, respeto las normas flexible para no tener problemas y hago lo que me dicen sin rechistar, ar, ar.

Aquí el tiempo y el espacio se distorsionan, los días pasan y nunca sé muy bien qué día es, ni qué hora. Como nos levantan a las 7.15 y nos acuestan a las 9.30 mi cerebro y mi cuerpo están totalmente confundidos y descolocaos, a mí me parece que estoy bien y tranquila pero como os digo el cerebro va a lo suyo y noto el cuerpo raro.

Hoy 10 de noviembre, después de tres días de estresantes y difíciles conversaciones con la Junta de tratamiento, psicólogos y demás personal... y despueś de pegarme un doble susto de muerte esta mañana cuando tanto el jurista como la asistenta me han preguntado qué relación tengo con el País Vasco¿? ,-hay que joderse niñas, no me acusan ahora de terrorista por los pelos... y todo porque en el Indulto aparece una carta de recomendación de las Medeak!!! pues no me dice el otro día una interna que si soy de la ETA!!-.
En fin, qué ida de olla más gorda... o salgo pronto de aquí o me van a acusar hasta de atentar contra el Papa! Qué cruz julitas!!

Pues eso, que hoy por fin tenían mi evaluación y han decidido darme el tercer grado por mayoría, que no por unanimidad -pondría la mano en el fuego a que el voto en contra es del Jurista, que tuvo el valor de decirme en el patio: “te perdonamos que seas de Madrid”... y creo que con eso ya me lo dijo todo-. Ahora hay que esperar que el Fiscal también lo apruebe y si es así en un par de semanas sólo tendré que venir a dormir aquí, y me alegro coño! Que no veo el día de dejar atrás estos muros y sus rejas... pero lo que me espera tampoco es muy alentador, 2 años de mi vida viniendo a dormir aquí, a las 8 de la tarde de domingo a jueves... pero bueno, esto ya lo iré pensando cuando pase, que lo único que quiero ahora es volver a pegaros un abrazo y un montón de besotes sucios.
Al final me enteré de que el voto negativo fue del psicólogo que según me dijo esta mañana encuentra oscuras lagunas en mi vida... en fin!
Al menos empecé el día again con una sonrisa enorme, del tamaño de la Giralda, gracias a las maravillosas postales que siguen llegando.
Gracias a todxs por escribirme, por venir a verme y por estar siempre ahí, orbitando alrededor.
Nos vemos en breve...

Un millón de abrazos, besos y sonrisas.
Patri.

El Armagedón de los Geranios

Cada día al salir de la casita de Papá estado encuentro a mi disposición,- y la de todxs mis compis de piso-, en pos de una correcta información de lo que sucede en el mundo, La Vanguardia, de ahí el repaso a las maravillas de la libre información...
Empiezo el año, -que me depara según la alegre clarividencia de LucySombra, nuestra sibila particular, mucho tiempo libre y ocio productivo...yupiiiii!!!!-,
con Stefano Mancuso,- pionero en el estudio de la neurobiología de las plantas, ingeniero agrónomo y doctorado en Biofísica -, y su gran revelación:

“Las plantas son organismos inteligentes que se mueven y toman decisiones,
tienen familia y parientes, -a los que reconocen y de los que reciben cuidados-,
y son competitivas con las extrañas, -dividiendo el territorio a través de sus raíces equitativamente mediante las cuales se comunican subterráneamente además de fabricar moléculas volátiles que avisan a plantas lejanas de lo que esta sucediendo,
si por ejemplo son atacadas por un elemento patógeno avisan a las demás para que preparen su defensa produciendo predadoras moléculas químicas indigeribles-.

Son capaces de manipular a los animales y hasta a los seres humanos produciendo sustancias que los convierten en dependientes,-café, tabaco, opio, marihuana-, con el fin de ser propagadas y utilizarlos como transporte.
Si las plantas desaparecieran del planeta toda la vida se extinguiría en un mes al no haber ni comida ni oxígeno, somos pues dependientes y por tanto estamos en una situación de inferioridad.

Cada punta de raíz es capaz de percibir continuamente y a la vez, como mínimo, quince parámetros distintos físicos y químicos,-temperatura, luz, gravedad, presencia de nutrientes, oxígeno-, en cada punta existen células similares a nuestras neuronas cuya función es comunicar señales mediante impulsos eléctricos, como nuestros cerebros.
Son muy inteligentes y tienen un gran poder de resolución y adaptación,
el 99´6 % de todo lo que está vivo en el planeta son plantas y en este porcentaje tenemos todo nuestro alimento y medicinas.

Todas las plantas duermen, se despiertan, buscan la luz con sus hojas y establecen el comportamiento típico de juego que se ve en muchos animales,
si una planta crece sola de adulta tendrá problemas de comportamiento y le costará girarse en busca del sol ya que le faltará dicho aprendizaje a través del juego.
Las plantas, vistas a cámara rápida, se comportan como si tuvieran cerebro:
se comunican mediante señales químicas, toman decisiones, son altruistas y manipuladoras.

Hace 5 años era imposible hablar de su comportamiento, hoy podemos hablar de su inteligencia y puede que pronto empecemos a hablar de sus sentimientos”

Ahora entiendo lo del ecoterrorismo...
Todas las plantas del planeta en alianza con Poison Ivy (claramente antisistema con esa pinta y esos pelos tan raros) van a llevar a cabo en esta década el gran armagedón de los geranios...

Agresiones Sexuales y Sexistas

Comunicado de asamblea de vivienda de Barrilonia ante las agresiones suscitadas en nuestro entorno:

"En todas partes se cuecen Habas".

"Desde el comienzo de la okupación de Barrilonia, en junio de 2009, han habido diversas agresiones sexuales y sexistas, cometidas por personas del entorno directamente cercano a la casa (CSOA) o que en aquel momento vivían ahí. Desde la asamblea de vivienda de Barrilonia hemos tomado la decisión de hacer público lo siguiente:

Cesar Zúñiga, miembro del CSOA Barrilonia y del colectivo BArrikada Zapatista, agredió sexualmente en momentos diferentes del verano del 2009, a tres compañeras que vivían en la casa. En noviembre del mismo año las personas agredidas explicaron lo que había pasado en una asamblea de mujeres de casa. En ese momento se decidió negarle a Cesar el acceso a la vivienda (que aunque no vivía en la casa, participaba activamente en la vida comunitaria de la misma)

Al comunicarle la decisión a Cesar, él reconoció el "acoso" a dos de las compañeras pero no reconoció la tercera agresión, más grave que las otras dos-si caben clasificaciones- dado el alto grado de confianza que había entre él y la persona agredida y teniendo en cuenta la situación de vulnerabilidad en la que ella se encontraba al momento de ser agredida (estaba dormida). En una asamblea extraordinaria de vivienda se descubrió el doble juego que Cesar estaba llevando a cabo: por un lado admitía la tercera agresión delante de la persona agredida mientras que al mismo tiempo negaba los hechos a la gente de su colectivo (Barrikada Zapatista), tildando la medida de la casa de "complot político" e intentando así salvar su propia imagen y abrir la posibilidad de cuestionar la acusación de agresión. Sólo a partir del momento en que quedó en evidencia esta jugada, él admitió todos los hechos.

Desde que se supieron las agresiones cometidas por Cesar, hubo diferentes posicionamientos dentro de la casa sobre el tema, tanto en relación a la respuesta que como colectivo de vivienda se había de dar ante las agresiones sexistas y sexuales, como a la posibilidad de abrir o no un proceso de dialogo con el agresor. Lo que se asumió como un mínimo colectivo, es que Cesar no entrara en la casa, mínimo que se mantiene hasta el día de hoy.

Meses más tarde, en abril, Cesar hizo una petición escrita para compartir con la gente de la casa un proceso de reflexión sobre lo que había pasado, manifestando la voluntad que tenía de "reparar el mal" que había hecho. Después de una reunión con él, se desestimó la posibilidad de realizar un proceso de reflexión conjunta, ya que no se vió que tuviese él una voluntad real de cuestionar sus acciones y actitudes, ni valorar la gravedad de la situación. Teniendo en cuenta, entre otras cosas, que en la citada reunión él ponía como requisito para iniciar esta reflexión colectiva, su readmisión en la vivienda.

La organización interna de Barrilonia funciona de tal manera que el CSOA y la vivienda están gestionados por asambleas diferentes y totalmente independientes una de la otra (con pocas personas que formen parte de ambas) y actualmente estos dos espacios están incomunicados físicamente. Así, Cesar está expulsado de la vivienda, pero al día de hoy continúa con su actividad normal en el CSOA. La ausencia de posicionamiento respecto del tema por parte de la asamblea del CSOA es fruto del papel central y de poder del que Cesar goza en este espacio; así como de la falta de reflexión entorno a las agresiones sexistas y los roles de género por gran parte de personas que configuran el CSOA. Hechos que le suponen la complicidad y el apoyo que le ha ofrecido y le ofrece la mayoría de la gente del CSOA.


La otra agresión que queremos mencionar, fue la cometida por parte de Khalifa, conocido en algunos movimientos sociales como "el Clandestino" cantante de hip hop antiracista. A finales de septiembre de 2010 una habitante de la casa expuso a la asamblea de vivienda la agresión sexual perpetrada por parte de éste, abusando del momento de vulnerabilidad física en la que se encontraba la persona agredida y traspando los límites que ella estaba marcando. La asamblea de la casa tomó la decisión de expulsarlo, siguiendo la línea en contra de las agresiones que estamos tejiendo. La primera reacción de Khalifa fue negar los hechos y tomar una actitud prepotente y de negarse a escuchar sin querer entender la gravedad de la situación. Unos días después Khalifa y la persona agredida se encontraron en la calle y él reconoció los hechos pero mantuvo su postura de no consideralo como una agresión. Este encuentro derivó en una persecusión con amenazas por parte de él. Esta expulsión tampoco fue bien recibida por una parte de la gente del CSOA que, empatizando con la figura del agresor y aucusando de racista la decisión tomada por la casa, llegaron a considerar en el mes de noviembre la posibilidad de darle techo en el local, aunque finalmente se desestimó.


Dado el largo y duro proceso que se ha vivido (y todavía continúa) en la casa en relación al posicionamiento que cada quien toma frente a las agresiones sexuales y sexistas, no es hasta hoy que se ha dado la situación de poder hacer público, como colectivo, toda esta historia a través de este comunicado. Este proceso ha generado grave rupturas internas, conflictos sin marcha atrás y personas que han dejado la casa. El principal motivo que nos lleva a hacerlo ahora es el compromiso político que asumimos haciendo que la información sobre lo que ha pasado circule y así posibilitar que las personas y colectivos que tienen posicionamientos de rechazo frente a las agresiones sexistas, sepan de estos casos y puedan tomar partido al respecto.

No queremos que la lectura de este comunicado se reduzca a la postura cómoda y simplista de condenar los hechos sin antes hacer una crítica en primera persona entorno a la manera de relacionarnos; Lo que supone que se perpetuen actitudes similares a las que aquí hemos decidido NO TOLERAR.

En esta línea, algunas de las personas que hemos vivido el proceso desde la vivienda de Barrilonia estamos elaborando un material escrito de reflexión y análisis sobre cómo se han gestionado estas agresiones y los diferentes posicionamientos que han surgido dentro de la casa con intención de publicarlo más adelante".

Assemblea de Vivenda de Barrilònia
31 de desembre del dos mil deu

Qué asco más grande siento, y rabia y mala leche...
este tipo es el mismo al que apoyé desde mi blog publicando la noticia de su detención durante los sucesos del 29 de septiembre del 2010, (ver final del post)
gentuza así son los que tiran la piedras y esconden la mano,
los que tiran macetas y dejan que chavalxs inocentes cumplan por ellos condenas en las cárceles,
los que ensucian determinados movimientos y colectivos...

Qué asco me ha entrado, quisiéra no mezclar...pero no puedo.